La Plume de l'Âme Silencieuse

  Sur le papier dormant, l’automne vient éclore, Et le pinceau fait naître un paysage d’or, L’eau mêle les couleurs dans sa tendre alchimie, Et pare les sous-bois d’une douce harmonie. L’ocre ourle les chemins d’un délicat velours, Le cuivre des grands hêtres y prolonge ses jours, Le pourpre des feuillages embrase les sentiers, Tandis que l’or se pose aux rameaux dépouillés. La brume au ras des prés ourdit ses voiles fines, Le vent chasse en douceur les feuilles orphelines, Elles vont se poser sur les fossés dormants, Et la terre les garde en son sein patiemment. Le pinceau suit l’eau vive et ses lentes courbures, Il recueille au passage une tendre nuance, Les rives se répondent en souples arabesques, Et le ciel dans l’étang compose ses fresques. Au creux d’un vieux pommier, loin des vents de passage, Une mésange assemble un modeste ouvrage, Un brin rejoint un autre, une plume en retient, Et le nid se construit sans bruit, presque rien. Elle ajuste son œuvre avec art et patience, C...