La Blancheur du secret

 

Dans le silence étiré de l’hiver, elle demeure immobile,

Présence claire et grave au cœur d’un jour indocile.

Vêtue de blanc, non comme on porte un ancien chagrin,

Mais comme on garde un secret confié au matin.

Les flocons descendent, patients, presque attentifs,

Traçant autour d’elle des signes primitifs.

Chaque grain de lumière frôle sa lente pensée,

Et le froid devient voix pour mieux la bercer.

L’hiver recueille en elle un temps longuement suspendu,

Où le monde se tait pour l’avoir reconnue.

Ses pas n’ont plus de bruit, son souffle est un seuil,

Où la nuit s’attarde avant d’ouvrir le ciel.

Les regards se ferment, mais elle, elle voit encore,

Au-delà du givre, au-delà des bords.

Dans la douceur des nuits au murmure ancien,

Elle garde l’aurore au creux de ses mains.

Avant que ne s’efface la mémoire des jours,

Avant que ne se défasse la forme de l’amour,

Elle est cette attente que le temps apprend,

Un battement de neige, lent et persistant.

Dans le secret du temps que la neige conseille,

Elle rend à la nuit ce qui n’est plus merveille.

Ce qui pesa trop lourd devient clarté offerte,

Et le froid s’incline devant sa lumière ouverte.

Son cœur apaisé retrouve une enfance lente,

Quand le monde s’écrit en transparence vibrante.

Noir du souvenir, blanc de l’origine,

Tout converge en elle, et le temps s’incline.

Car si l’hiver existe, c’est pour révéler mieux

La source silencieuse au fond de ses yeux.

Elle est la blancheur, la source, le secret,

Où le monde commence…

et consent à rester.

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